Rabia.

Hay cosas que me dan rabia, mucha rabia. Como volver a fregar lo cacharros porque el lavavajillas no los ha limpiado bien o como comprobar que el plato de lentejas está frío por el centro cuando hace sólo un segundo hervía por los bordes dentro del microondas. Rabia como cuando te pasas tres semanas haciendo un trabajo para tu jefe y éste le pone su “toque”, cuando todos sabemos que se refiere a su firma, para colgarse tus méritos y tus medallas. Rabia como cuando descubres que la segunda oportunidad de las lentejas en el microondas las ha hecho pasar a un estado de “comida de invierno” en pleno verano. Rabia como cuando limpias con esmero el piso y al terminar, después de dos largas horas de escuchar publicidad en Spotify, descubres un pelo aquí y otro allá y una gran bola de pelusa paseando a sus anchas por el comedor como el sheriff corrupto de cualquier pueblo del Oeste. Rabia como cuando aparcas en el quinto pino, la mañana que más prisa tienes y que más tarde saliste de casa, y luego vas a descubres un aparcamiento en la mismísima puerta de donde trabajas. Rabia como cuando esperas una llamada que no llega, mirando con angustia que haya cobertura, y a la que te despistas un segundo recibes un mensaje de que has recibido una llamada que ya das por perdida. Rabia como cuando encuentras aquellos tejanos que te gustan, esos que siempre has querido tener y nunca has tenido, y el espejo del probador te grita que te quedarían mejor en una talla menos cuando la dependienta sonrientemente te dice que no le quedan más tallas. Rabia como cuando acabo de llegar a casa y resulta que ya me tendría que estar marchando. Rabia como cuando vuelves a fumar cuando llevabas un montón de tiempo sin hacerlo. Rabia como cuando sientes que necesitas vacaciones y te das cuenta que no las tienes.