Perdido

Tengo ganas de devolver. Llevo todo el día con el estómago revuelto y esa sensación de estar y no estar que no me caracteriza. La vida se tiñe de futuro y asusta porque tiene uno la sensación que corre hacia delante sin moverse ni siquiera del sitio. Ya no se trata de avanzar, se trata de no caerme de donde estoy, de intentar mantener el equilibrio como un elefante de circo sobre una gran pelota de goma, mientras alguien grita: “Pasen y vean”.

El foco me ilumina a mí, pero es esa misma luz, tan cegadora, la que lo convierte todo en tinieblas mientras vago por ese gran laberinto que es ahora la vida. No me centro en nada porque no me centro en mí y las letras se me escapan de las manos y me da miedo que esto se convierta en el triste diario de una marica pseudoadolescente en lugar de lo que sea que estaba siendo. Es muy fácil escribir sin decir nada, demasiado fácil, y, aunque no mezclo la realidad con la ficción, sí que me entran ganas de hilvanar tranquilidad con el futuro y coserle a la realidad un par de plomos para que no vuele, pero las letras, lo mismo que la vida, se empeñan en encallarme es este laberinto sin salida.

Nadie dijo que fuera fácil, pero yo, que confundo futuro con urgencia, creo que así lo pensé, sin entender que el peor enemigo de todos es ese yo mismo que quiere lo que quiere y lo quiere ahora. Respiremos; uno, dos, tres, cuatro. Uno, dos, tres, cuatro.

Yo siempre había oído y dicho aquello de que para salir del laberinto primero es necesario perderse en él. Pues, hale, ya estoy perdido, ahora sólo me queda tomarme con calma la búsqueda de la salida y eso me va a costar bastante: Nunca se me dio bien ubicarme, ni destaqué por tener suficiente paciencia. Quizás sea cuestión, como dicen, de disfrutar del viaje o de resignarse a él.