I.

Te vi esta tarde caminando por la playa,

Huyendo de la gente y el barullo,

Pensando si has perdido una batalla,

Colocándote las gafas con ese gesto tuyo.

Aún llevas en el cuerpo la metralla

Y caminas ignorando los murmullos.

Otros creerán que has tirado la toalla,

Tú y yo sabemos que has recogido tu orgullo.

Dicen que el tiempo las heridas cura,

Pero ambos sabemos que tu costura

Es la labor de un tiempo bien enhebrado.

Ya no temo que un día tu camino deshagas

Pues, como el mar que borró tus pisadas,

Esta tarde supiste que aquello es pasado.

y II.

Viene y va silencioso el oleaje,

Como un día tus pasos lo fueron.

Sólo un murmullo muda el paisaje;

Del lienzo escrito al lienzo nuevo.

Hace falta también tener coraje

Y hace falta ser muy sincero

Para que el corazón cambie el lenguaje;

Del quiero quererte al no te quiero.

Pero igual que el mar se embravece

Y él mismo se fortalece y crece,

Creciste tú también contra tu pasado.

Y tan grande fue la fuerza que hallaste

Que un día sin esperarlo te encontraste 

Escribiendo en otras playas tu legado.

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A desarmarme ante ti he venido,
Desprovisto del puñal que poseyera.
No pretendo herirte más de lo herido
Ni pretendo que tú más me hieras.

Aún sangran las heridas, heridos
Andamos. Aunque tú no lo creyeras;
Lo que nos pudo doler, ya nos ha dolido.
Lo que nos puede doler, aún nos espera.

Ya no quiero más heridas en tu costado
Que sangren por yo saber que he usado
Mi puñal para hacer que tu dolor se abra.

Pido paz desarmado y sin coartada,
Sabedor que de todas mis puñaladas
La que más te hirió fue mi palabra.

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Se peinan con la gomina de la fama
Ante el foco de lo eternamente breve.
Se piensan que el tiempo no les puede,
Que es eterno el reloj que degranan.

Son primaveros mimados, hologramas
Que, en el efímero perfil de su relieve,
Piensan un simple pictograma:
La cámara nos mima, luego nos quieren.

Se piensan que es eterna la belleza,
Que es posible detener la braveza
Del tiempo con Instagram como quimera.

Se olvidan que el tiempo no se expande,
Que, parafraseando a la más grande,
Jamás duró una red social dos primaveras.

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Mi verano era un billete sin regreso,

Una bicicleta con bote de mercromina,

Un primer cigarrillo entre tus besos,

Una noche estrellada riendo sus mentiras.

Mi verano era una siesta con exceso

De Onán sacándome de la rutina,

Un larguísimo tour de Francia de esos

En los que viendo el mayotte ya se te empina.

Mi verano eran tres meses en tu boca,

En aquel verano azul que siempre evoca

Que el verano acababa con lo vivido.

Mi verano era aquel cuaderno Santillana,

Aquella desgana por pensar que el mañana

Era morir en la amnesia de tu olvido.

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Tumbado en las playas de Barbastro

Releo de nuevo mi libro de cabecera;

Bajo la almohada capeo la lluvia de astros,

Para la de tus ojos…  Sálvese quien pueda.

Aún está fría la cerveza y, bajo la palmera,

La sombra aún no cubre mi camastro.

Cuando quieras tenerme más al abasto,

Recuérdate que me vendo a cualquiera.

Aún queda verano en las postales

Que firmaremos y haremos inmortales

Esos sitios a los que prometeremos volver.

Es ahora de hacer autostop en la autopista,

Es ahora de ir tachando de la lista

Los libros que no están pendientes de leer.

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Si tienes que volar, he aquí mis alas.

Si tienes que andar, he aquí mis pasos.

Si de lo que vaya a pasar nadie te avala,

Aquí estaré yo para hacerte caso.

Si estás harto de días, he aquí mi ocaso.

Si harto noches, he aquí mi madrugada.

La noche le sigue al día como si nada,

Mi cuerpo sigue al tuyo hasta al fracaso.

Nadie sabe nunca sobre nuestro destino;

Si elegimos nosotros o si es el camino

El que nos elige. ¿Quién se mueve?

Pero, sea como sea, tú no andarás solo;

Te acompañaré de buenos modos

Allá donde ese inmenso corazón te lleve.

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Entienda el buen lector que estas letras
No me sirven para orillar los divanes;
También tienen doble fondo las maletas
 Que abro con mis mejores ademanes.

Miento con la rutina de ese poeta
Que deja que su corazón alquitranen,
Pero orgulloso -la mano en la bragueta-
De ser fiel a los polos de mis imanes.

No sé si son verdad todas mis mentiras
O si es verdad que la mitad de lo que diga
Es mentira, pero, las musas son testigo,

Siendo sincero, lo juro por el horizonte,
Valgo más, como María del Monte,
Por lo que callo que por lo que digo.

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Ni conduzco acelerando en plan suicida,

Ni me frenan los excesos del pasado,

Pero sé que ante las curvas de la vida

No me pillará el presente desembragado.

La vida es una autopista – ¡road trip!- y la salida

A la que tengo que llegar aún no he llegado.

Quizás crean que conduzco sin medida,

Pero aún tengo el chasis poco abollado.

Si me multan por mirar el retrovisor

Le reconozco a la poli que servidor

Es consciente de que va con copiloto

Que no debe pagar, ni pagará, jamás peaje.

A mi entender, para viajar libre y sin equipaje

Debo ser elegante sin cristales rotos.

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¿A quién vas a engañar yendo de poeta
Con ese cuento del corto microrrelato?
¿La web? ¡No jodas más, qué son dos letras!
Confiesa que lo haces por matar el rato.

Confiesa que se te queda grande la meta,
Que las mentiras te sirven de alegato
Para orillar la verdad, amparándote en ese Etra
Del que ya no distingues realidad de retrato.

Confiesa de una vez que estás cansado
De lamerte las heridas a las que no llegas,
De que las letras te dejen tan tirado,

De ese ego tan gordo y tan delgado,
De mostrar el cruel espejo en el que navegan
Las mentirosas verdades de tu pasado.

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Transcurre junio lento y silenciado

A cada lado de nuestra alambrada.

Las heridas aún no han curado,

Pero ya no va la sangre derramada.

Era cuestión de ser por separado,

De, para ser más, estar sin ser nada.

Transcurre junio lento y en este lado

Me pregunto qué pasará por tu mirada.

Anda mi mente siempre al acecho

De señales que indiquen que derecho

Vas caminando ya menos desnudo.

Por mí todo el dolor está ya hecho,

No hallarás ofensa en mí porque mi pecho

Ya sólo piensa en convertirse en tu escudo.

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Blasfemo en rimas endecasílabas,
Me cabreo y me pongo a escribir sonetos,
Me redimo de mis actos en tercetos.
De mi vida cuento todo, hasta las sílabas.
 
Pienso, día y noche, sólo en hallar el tema.
Eructo en prosa, bostezo en poesía,
Vivo toda mi vida como una alegoría
Y soy visceral hasta en mis poemas.
 
Hablo con retruécanos, en hipérboles vivo,
Cual Yoda en hipérbaton altero lo que digo
Y hallar la metáfora perfecta es mi única meta.
 
La paradoja es que ante tal mosaico
Pudiera pensar alguien que soy prosaico,
Yo que soy un metafórico poeta.

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En esta dualidad yo me debato

Donde no sé si acercarme o estar lejos,

Donde no sé si te alejas pensando que te ato

O te acercas pensando que me alejo.

A veces, cansado, en mi empeño cejo

Pues es cansado este baile insensato

Y otras veces creo que se trata de un cortejo

Y bailo sin que me importe bailar todo el rato.

A veces, claudico y me alejo y tú te acercas

Y luego, cuando resulta que me tienes cerca,

Te alejas y yo de nuevo me descentro.

Otras veces pongo todo de mi parte

Y me acerco bien cerquita para buscarte

Y a veces te hallo y otras no te encuentro.

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Igual que el huracán que a su paso
Arrasa con todo aquello que toca,
De la misma manera yo arraso
Con todo aquello que en mí algo provoca.

El huracán dura unas horas o acaso
Unos días, pero luego al fracaso se aboca.
Yo, por el contrario, sólo me vuelvo escaso
Al chocar contra el cielo de tu boca.

El huracán arranca de raíz palmeras,
Casas, coches, bancos, mil quimeras
Que tras la tempestad vuelven a ser creadas.

Mi destrucción es tal que lo que yo toco
Lo suelo dejar siempre tan roto
Que después es imposible construir nada. read more

Descósenos despacio, poquito a poco,
Ves tirando del hilo de nuestros temores.
Concédenos el placer de tener los honores
De ver como conviertes al más cuerdo en loco.

Ilumínanos a los que estamos fuera de foco,
Cautivamos con esa prosa de colores,
Donde el blanco no es negro y los lectores
Saben que negro es no blanco tampoco.

Aléjanos de los remiendos de la vida,
Sigue demostrándonos que las heridas
Se cosen con la constancia del empeño.

Levanta la voz, el corazón o la mirada,
Pero la pluma no la levantes para nada
Pues con ella coses el hilo de los sueños.


A http://lavidaremendada.blogspot.com.es .  Imposible no ser seguidor de este blog. read more

Esta tarde olerá a México lindo,
A coronitas, a mariachis, a tequilas.
Esta tarde, aunque huela a domingo,
Será un sábado noche sin medida.

Derroche de petardeo y pelucón,
México en el corazón de Raphaella.
Esta tarde tendrá ese gusto dulzón
A pluma, a taconazo, a lentejuela.

No puedes pensar en faltar, pendejo,
Este domingo habrá un festejo
Muy chingón con todos los cuates.

Este domingo se dejan de lado las tilas.
Este domingo se toman con tequila
Los churros con chocolate.

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Como si hubieran apagado de repente

La luz de la vela que me iluminaba.

Como si la pequeña llama que me cegaba

Se hubiese consumido de forma urgente.

Como si la oscuridad, por accidente,

Hubiese teñido todo lo que me rodeaba.

Como si estirase las manos y la nada

Me envolviese de forma insolente.

En esta oscuridad llamo al hombre

Y el eco me responde con mi nombre.

Creí que éramos, del imán, el mismo polo.

Qué triste soledad, qué desamparo.

Ahora, que se apagó la luz del faro,

Descubrí que en verdad estamos solos.

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Es fácil ponerse a escribir un soneto,
Para ello sólo hace falta tener argumento.
Si lo tienes verás que es un momento
Lo que tardas es llenar el primer cuarteto.

Superados los cuatro versos, el reto
Es continuar con la rima en aumento
E insuflarle la vida en ese aliento
Que separa lo inerte de lo completo.

Pon una letra, otra letra... Las palabras
Hay que dejar que poco a poco se abran
Entre las manos como si fuesen una rosa.

Nunca temas pincharte con la rima,
pues aunque como rosa tiene sus espinas,
Ya ves que escribir un soneto es poca cosa.

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No me asustes, Capote, con tu mutis
Y déjame que culpe al cartero.
El rictus que transmite hoy mi cutis,
No consigue transmitirlo este sonajero.

¿Dónde quedó, Capote, ese útil
Vicio de cartearnos? Siendo sinceros,
¿Dónde quedó ese puedo y quiero?
¿Dónde esa promesa ahora inútil?

¿Quién volvió a tus letras tan morosas?
¿Quién agrió tus palabras golosas?
¿Quién nos dejó naufragar a la deriva?

Levántate, Ramón, como tu tupé
Y demuestra a todos que tu web
Es tan versátil que puede dejar de ser pasiva.

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Como el perro que espera una caricia,

Cabizbajo y arrodillado, a los pies del dueño;

Como si no pudiese cesar en el empeño

De esperar de él muestra más propicia.

Como si le fuese la vida en la delicia

De ese breve afecto que le roba el sueño;

Como si no le importarse sentirse tan pequeño,

Incapaz de diferenciar lo justo de la injusticia.

Si miro hacia mí, hacía dentro, así me siento;

Como el perro que espera el momento

En que llegue la caricia de su amo.

Y, mal y tarde, me arrodillo de nuevo 

Y recuerdo, esperando servil en el suelo,

Que era yo el que se movía, no tu mano.

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¿Quién te invitó a venir? ¿Por qué viniste?

¿Qué viniste buscando entre mis brazos?

¿Qué fuerte atracción creó ese lazo

Que me hizo sentirte estando solo y triste?

¿Por qué de entre todos me elegiste?

¿Por qué fui el benefactor de tus zarpazos?

¿Qué te llevó a convertir en pedazos

Todo aquello que yo elegí y tú no quisiste?

¿Quién puede comprenderte en tu desvarío?

Vienes para llenar lo que está vacío

Y estando, dejas vacío lo que está lleno.

Quizás es que eres así y esta son tus formas.

Elegirte, soledad, es acatar todas tus normas

Pues tú eres el antídoto y el veneno.

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